Amaneció nublado,
todo está en silencio…
la guitarra triste
sola en un rincón.
Ya no suena las canciones,
ya no cantan los pájaros,
el cielo ya no pinta de azul,
la lluvia no tardara en caer…
Pocos escriben versos,
en un mundo gris
y cuando el poeta muere
las flores de septiembre y abril
nunca faltaran
en su morada perpetua,
bajo un cielo oscuro
donde todo
en silencio estará.
0 comentarios:
Publicar un comentario